Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2012 de este blog.
Aquí hay un extracto:
600 personas llegaron a la cima del monte Everest in 2012. Este blog tiene 6.000 visitas en 2012. Si cada persona que ha llegado a la cima del monte Everest visitara este blog, se habría tardado 10 años en obtener esas visitas.
La vida derramada
son tus ojos grandes y brillantes
que me lanzan explosiones de amor,
de locura,
de surrealismo transformado en risas.
La vida derramada
son tus manos de maquinista
que dibujan mundos de fantasía en rojo, negro y azul
como el color de tus maquinitas,
anaranjado, como el color de tu risa,
verde como el toque de tu mejilla suave.
La vida derramada eres tú,
con todo el dolor que me provocas
de luna roja y de luna llena,
con todo el amor que me inspiras
Me sobrevino la calma justo cuando tomé la decisión
de ya no soñarte más, pero entonces
comencé a pensarte.
Te me aparecías en el espejo,
me hablabas al viento,
me tocabas en la lluvia,
me aullabas con la luna y entonces…
volví a despertar del sueño que soñé…
Me entretuve en la vigilia de medianoche
cuando el deseo entró por mi ventana púrpura,
caminó por mis muslos hasta la tibieza de mis nostalgias,
luego de eso ya no supe más,
ignoro si el deseo me abandonó o sólo me quedé dormida.
Cuando al fin logró calentarse, el cansancio la venció; una nube irrumpió en su conciencia invitándola a subir, se talló los ojos y ante su incredulidad descubrió que la nube contenía todos los sueños de su vida.
Subió a la nube de sus sueños pero el viaje duró poco ya que fue interrumpida por una brillante daga lanzada contra el centro mismo de aquel almacén onírico.
Ella cayó en un abismo obscuro y profundo, sus sueños desde entonces vagan sin rumbo fijo, sin dueño y sin razón de ser.
Dibujo en tu espalda
los versos que caen
cortados por la espada de la noche.
Más te pareces al del espejo,
más me parezco a la luna,
caminas en penumbras,
como murciélago
trato de escuchar tu paso;
adivino tus movimientos
con el sonar que me regalaron las brujas.
Sólo fue el eco de tu recuerdo perdido
que de cuando en cuando regresa
para cubrir los huecos
que hay entre una y otra roca,
para mojar las hojas secas
que yacen sobre el musgo amarillento
de lo que un día fue tu presencia.
Podría beberte entero
la última noche del año.
Te probaría doce veces,
antes de que el reloj
lance su última campanada.
Llegaría hasta tu corazón
antes de que los comensales
pensaran en su último propósito.
De la palabra antigua nací,
fui hechicera de amor al comienzo del tiempo,
ahora sólo puedo vagar sin palabra propia,
me está negada la magia,
estoy condenada a repetir lo que otros dijeron antes,
yo sólo puedo danzar y cantar
lo que otros danzaron y cantaron ya.
Soy la mensajera de la edad antigua,
el viento que silba
cuando la palabra de otros canta.
Caminaré por la noche
una a una me tragaré
las sombras que aún quedan de ti.
Cuando invoque tu no presencia
espero ver desfilar en tu altar
las madrugadas que te escribí con tinta roja
a ver si consigo cubrirlas con sangre.
Los vientos del desierto 
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